660. Cuña publicitaria

Las tradiciones están ahí. La idea es respetarlas y celebrarlas. Navidad, comidas familiares y con amigos; Nochevieja, las uvas... Eventos y costumbres sociales instauradas desde largo tiempo. 

Luego hay otras que, mal que me pesen, se importan con ansias de quedarse. Ahí está el anglosajón Halloween, que va comiéndole terreno al Día de Todos los Santos.

Y por último, están las tradiciones que tú te quieras inventar. Como lo de comer con la familia el sábado y con la familia política el domingo. 

En mi caso, desde mayo, y por culpa de la boda de un primo, el resto hemos ido celebrando todas las buenas noticias y los buenos momentos con una botella (o dos, o tres, o cuatro...) de Marina Espumante, algo así como la Fanta naranja de los vinos, según Mi Santo. El buenrollismo de ese día (hacía mucho tiempo que no estábamos todos los primos juntos y diría que fue la primera vez que nos tiramos tantas horas de fiesta non-stop) ha sido conservado en una botella hortera de brilli-brilli plateado, y con un mensaje en el tapón, como si fuese una versión alcoholizada de las galletas de la suerte.

De tal forma que, el mero de estar en una reunión y ponerla en la mesa implica que hay algo que festejar. Un compromiso matrimonial (no el nuestro), una reunión con unos amigos, reencuentro familiar...

Todo este rollazo es para deciros que este viernes pasado nos pimplamos, en dos sesiones distintas (ala, como en el teatro) unas cuantas raciones de buenrollismo para celebrar que Mi Santo empieza una nueva etapa en el trabajo. Anoche se fue a Madrid, y hoy es el primer día de una carrera, espero, que fulgurante, y un paso más hacia un futuro, algo que, en estos días inciertos, no pueden decir muchos.


[Canción recomendada: The Presets "Fall"]

659. Mi detergente lava más blanco.

Mayoritariamente, hay dos tipologías de jardines: el jardín francés y el inglés. Mientras que el primero juega con la vegetación a través de una planificación geométrica, el segundo lleva un paso más este esquema y trata de realizar paisajes fantásticos, dándole una falsa naturalidad.

En España, con las temperaturas algo extremas que tenemos en ciertas zonas, y con el espíritu de privacidad (que no es para nada incompatible con espiar a los vecinos a través del visillo), más que de jardines, somos de patios. Ahí tenemos el patio andaluz, con sus arcos, su fuente, su parterre, sus macetas con geranios... O el más austero patio castellano, pero todos en el interior del hogar, dando luz y ventilación a las casas, que solían tener ventanas muy pequeñas hacia el exterior. 

En el sureste español, en la tierra que se hizo famosa por frases como "mata al rey y vete a Murcia" o epítetos nada cariñosos como "murcio" y en la época actual, no todas las viviendas tienen el lujo de tener un patio. Como mucho una galería-lavadero o un balcón nimio, que suele utilizarse como improvisado tendedero o almacén de las bombonas de butano, un clásico en el interiorismo-exteriorismo marujil.  

Pues bien, en el bloque de mi abuela, de unos cuarenta años (el bloque, no mi abuela), el jardín  se ha trasladado al rellano de cada vivienda. Lo que empezó con una simple maceta, se ha derivado en una lucha vecinal. No, ya no vale sólo con que la del segundo pase noches en vela imaginando qué combinación de detergente, blanqueador y akelarre usará la del cuarto para tener las sábanas tan blancas que relucen No, eso no es suficiente. Ahora hay que hinchar pecho, crear un microsistema a la altura del timbre y la mirilla y que se te pase por la cabeza si esa vecina usa abono del Leroy Fermín u obliga a sus hijos a cagar en cada una de las macetas. 

 Vecina Uán

Así tenemos a la tímida, la que acaba de llegar, como quien dice, a esta su comunidad, y por no desentonar, saca una esmirriada maceta, triste y solitaria. Olvídense de la cesta de magdalenas de Bree Van de Kamp para los nuevos inquilinos del vecindario, aquí con poner un poto de Brasil en la puerta o un remedo de enredadera, ya formas parte del grupo.

Vecina Chú

 

En el segundo nivel, tenemos a la vecina que ya va teniendo más convicción en lo de ser una discípula de "Decogarden" y se lanza a la piscina de lleno, que para eso tiene toda la temporada del programa producido por Arguiñano. Y da un paso más: el hermanamiento butaneril con la flora autóctona. El único problema, que no podrá decir "butanero, métemela en la cocina..." Ella se lo pierde.

Vecina  Zrii

Nivel tres. Esta señora ha cogido algo de carrerilla, pero sabe que lo bueno, si breve, dos veces bueno. Y que más vale calidad que cantidad. Ahí se quede la del 1º-C y sus macetas desnutrías, yo a las mía les echo los posos del café y así de espabiladas las tengo... Eso sí, ya hay algunas plantas colgantes suspendidas a ambos lados del quicio de la puerta. Empezamos el despiporre.

Y ya llegamos a las senior en esta competición. Entre las que se encuentra mi abuela. Esas vecinas que se enorgullecen por igual de los logros profesionales de sus hijos, de las imitaciones de Rafael Farina o Emiliano el Moro de sus nietos y de lo hermosas y lustrosas que están sus plantas:

Vecina For

Así la vecina que ha sacado hasta una columna para ensalzar la maceta que le regaló su nuera para el día de la madre... Pero la muy jodía la ha dejado que se seque, y así cuando llegue la susodicha a llamar a la puerta, se plantee en comprarle unos zarcillos de oro el próximo año y se deje de raquíticos yerbajos. ¡Roñosa!

Vecina Fáih

La que aúna su afán creador y cuidador con su fé cristiana y su título de hija de María. Y su gusto por los perritos y el reciclaje de ¿paragüeros? como maceteros decorativos. Cuánto daño hizo el minimalismo...

Vecina Sis

Y luego está ella. 

Mi abuela. 

El paciente número 0. 

La que empezó esta guerra silenciosa con una enredadera en la puerta (ya no os digo las que tiene encima del mueble del salón, que casi hay que apartar las ramas para ver la tele...) La que ha conseguido que un pasillo de metro y pico holgado se convierta en un corredor del Amazonas y tengas que entrar de lado a su casa, planteándote traerte la próxima vez un machete, unas tijeras podadoras o, a lo sumo, el portauñas. Miedo me da que se cree un microclima y empiezen a aparecer lloviznas puntuales, una familia de minipigmeos se mude a la maceta más hermosa o vea moverse a los mosquitos con lianas a grito de Tarzán...


[Canción recomendada: Henry Stephen "Mi limón, mi limonero"]

658. Los últimos meses

Desde finales de junio sin escribir...

Y por muchos motivos, pero el primero y principal, dejadez. Simple y llanamente. Perdí la costumbre monástica de ponerme en el escritorio delante de los grabados a copiar miniaturas; y si bien, veía alguna bestia del apocalipsis por ahí danzando y pensaba, "mira, a ver si la copio para el libro", al final se me iban las ganas.

Ñoras y ñores, ser amo de casa y trabajar a jornada completa mata cualquier tipo de vena artística. Eso sí, el arte de la aspiradora y de la plancha no tienen secretos para mí.

¿Que qué ha sido de mi vida estos meses? 

Pues en los últimos tiempos antes de este paréntesis, fui, junto con unos cuantos más, llamados a evangelizar los milagros de la gran beata Elisabeth Canomori, preparando su último advenimiento para la pasada noche de San Juan, de lo que seréis debidamente informados en próximas entradas. 

Después de eso, trabajo, trabajo, trabajo. Alguna escapada a la playa durante julio y por fin, disfrutar por primera vez en los seis años que llevo trabajando en el cubo azul, de unas vacaciones en el mes de agosto. Coincidiendo por primera vez en los ocho años de relación, con mi flamante Santo. Como somos pobres, nuestros planes se redujeron a ir al gimnasio (ya que lo habíamos pagado), follar como conejos todos esos polvos (y aquellos lodos) que no pudimos en todo el año y escaparnos a gorronear a los amigos que tenían destino vacacional. Pues bien, mi ataque de ciática vino de visita, junto con dos episodios de gastroenteritis que hizo que la parte del gimnasio, la de los ayuntamientos carnales e, incluso, la de las escapadas de gorreno's jolidays se fueran a tomar por saco en un 99,9%. Seh, nos ha mirado un tuerto. Y cuanto antes lo asimilemos, mejor. Aún así, pudimos ir a Madrid unos días a ver a Crawlertls y a su marido, Jota de Navarra. 

Septiembre vino con la feria y las lluvias, y la vuelta al cole, y algunos cambios contractuales y laborales, que hicieran que nos planteáramos pasar de vivir al día a la extrema pobreza. Pero dicen que cuando se cierra una puerta, se abre una ventana. A nosotros se nos ha abierto un ventanal de seis hojas, con balcón y una miniterraza.
 

Por la parte que a mí me toca, me han nombrado jefecillo de mierda p'al mensajero en pruebas, vamos, un mando intermedio que se va a comer todos los marrones en ambas direcciones, pero me hace ilusión. Por la parte que le toca a Mi Santo, seréis debidamente informados a su debido tiempo. No está la cosa para vender la piel del oso antes de cazarlo.


[Canción recomendada: Aterciopelados "Te juro que no" ]

657. Alicatando

Que sí, que vuelvo, que estoy aireando ésto y empiezo ya a contar todo lo que quedó en el tintero (acabar la serie de posts de señoras que merecen ese nombre, qué pasó con el último Canomori, qué ha sido de mi vida estos meses, si es que a alguien le interesa, qué fue antes, el huevo o la gallina, por qué nuestra cultura occidental merece vivir torturada por Telecinco y su programación...)


[Canción recomendada: Hot Chip "Out At The Pictures"]

656. Canomoríssimo 2012: Preludio

Traca final, un castillo artificial reciclado y reutilizado de las ediciones anteriores.

Porque nos lo pidieron y porque nos apetecía. Por darle un cierre digno al Canomori y acabar como empezó.

En breve, crónica al uso.

[Canción recomendada: Mystic "Ritmo de la noche"]

655. Contrarios

Nadie funciona sin su némesis. Nuestras vidas terminan siendo autonoveladas o convertidas en una serie ficticia, por la influencia de la televisión o la lectura, si es que alguien sigue practicando dicho vicio. Por eso buscamos inconscientemente un contrario, un competidor. 

Salieri tuvo a Mozart. Glenn Close a Meryl Streep. Lo mejor de todo es que nuestro oponente, el que va flotando por el suelo, ni se entera. 

No es que sea peor que nosotros, es que es tan bueno, que termina ensombreciendo el trabajo de los demás. Salieri era un gran compositor, sólo que su mayor problema fue que aquella noche la madre de Mozart no cerrara las piernas a tiempo. 

Lo de Glenn  Close es lo que me requema la sangre. Una actriz de esa envergadura, con un registro tan amplio y tan extremo. Pero delante de ella tiene a un artista con la que comparte parecido físico y unas habilidades que rozan la perfección. El saber sugerir con una mirada, un gesto, una caída de párpados. Los directores se pelean por trabajar con ellla, y con razón. No hay otra Margaret Tatcher, incluso más que la propia Dama de Hierro. Pero es injusto.

Injusto que para hacer un papel como el de "Albert Nobbs" tenga que meter dinero en el proyecto y se quede en una simple nominación. Injusto que Miss Close sólo lleve seis nominaciones a los Óscar y que Miss Streep, diecisiete, con tres ganados. ¡Incluso en su papel de "El diablo viste de Prada", cuando es más que evidente que su némesis ya lo bordó en "101 dálmatas"! ¿O no es el mismo personaje en dos películas distintas?

Siempre se me quedará grabado este trozo de "Las amistades peligrosas", esos ojos, ese aleteo y esa declaración formal de guerra:

Claro está que todos sabemos cómo acaba la película de Milos Forman y no sé si quitarse el maquillaje en esta vida es un riesgo que se pueda correr... Algo que ya hizo ella al decir que todos los papeles para mujeres de su edad se los llevaba siempre la misma, esa a la que nominan cuando no saben a quién. Casi lo que pasa con Carmen Maura y nuestros Goyas...


[Canción recomendada: Annie Lennox "Walking On Broken Glass"]

654. Tenía que decirlo...

¡¡¡ASPERGER!!!

¡¡¡ASPERGER!!!

¡¡¡ASPERGER!!!

Tengo un tourette la mar de extraño...

[Canción recomendada: Garbage "Battle In Me"]

653. Ojos limpios

Conversación de Skrbjop con su hijo y sobrino putativo mío:

"_¿Quién es la pareja de Ana?
_Pedro.

_¿Y la pareja de la tita Meg?

_Mr. Osako.

_¿Y la pareja de la tita Lucía?

_Isabel.

_¿Y la del tito Skyzos?
_Shepperdsen. Papá, ¿puedo ser la pareja del tito Chinogato?

_Es que al tito Chinogato le gustan las chicas.

_Aaaam."

Luego ya vendrá la vida y le impondrá los prejuicios, pero no hay nada más tolerante que la mente de un niño.

[Canción: Klaus & Kinski "Ojo por diente"]

652. Minutos musicales

A descargar, después de lo de ayer. 

Porque me encantan, por petardos, por glam, por eléctricos y por fans de Pimpinela.

Porque el vídeo tiene un rollo vintage que me gana.

Porque seguro que levanta alguna ampolla.

Y porque es viernes.

[Canción recomendada: Miranda! "Ya lo sabía"]

651. ¿Hay alguna posibilidad, por pequeña que sea, de QUERER salvar lo nuestro?

De primeras, advertir que es una disertación, pensamientos en voz alta. Mi estado mental sigue siendo igual de caótico que siempre (se siente, es lo que hay), incluso diría que agravado gracias a las noticias esperanzadoras que hay en nuestro entorno en todo lo que llevamos de año... ¿Veis? Divago, as usual...  Pero el sentimental no peligra, así que, no saquéis conclusiones que no vienen a cuento.

Ok, ahí vamos, como decían Los Rodríguez en "Sin documentos". 

Tengo un conocido. No podría calificarlas de amigo, aunque sí algo más que una simple "cara familiar" al ser hermano de una compañera de trabajo, amiga y residente en Murcia, parafraseando al "Un, dos tres... responda otra vez". El chaval en cuestión es gay, casualidades de la vida. En cierta forma, he vivido un poco el proceso de (¿)desarmarización(?)/(¿)madurez(?) del insurrecto en cuestión, conociendo al que ha sido su pareja durante un largo tiempo. Unos cuatro años. Y eso en la escala temporal de los manfloritas es mucho: nosotros somos como los perros (algunos serán como las perras, no digo yo), y un año gayer equivale a siete años heteros. Somos los expertos en estirar y encoger el tiempo como los chicles, si no, no se entiende que pasemos la adolescencia a los taytantos.

Esta percepción más el componente adoscententil hace que se valore, y mucho, llegar a cuatro años:   lo que dura el amor, según un estudio científico de la Facultad de Medicina de la UNAM (México):  ...un "estado demencial temporal" en donde se activan sustancias químicas en el cerebro, que ocupan todas las neuronas y no se puede sino pensar en el ser amado... Vamos, que nos volvemos locosdelpotorro y a los cuatro años y un día, si te he visto, no me acuerdo. 

La cuestión es que me los he vuelto a cruzar, cada uno por su lado y los he visto la mar de bien, incluso mejor. Haciendo cosas o planteándose posibilidades que, si hubiesen estado juntos, ni se habrían propuesto. (Apuntad la frase de Lolita en "Rencor", para cuando os encontréis con un ex: "No estoy igual, ESTOY MEJOR.") 

Situaciones así, junto con estudios, no sé si rigurosos o no (donde establece que el único amor que dura "para siempre" es el que tiene obstáculos como la distancia o la existencia de una pareja oficial, que se lo digan a Camilla y Charles), opiniones como la de Punset (algo más optimista, lo alarga a diez años, pero sólo en atención a la necesidad reproductora y cuidado de los vástagos) y reportajes de La 2, donde te demuestra que, incluso las parejas de animales que duran "toda la vida" tienen escarceos amorosos en bien de la fortaleza genética; hacen que pienses si no hemos sido educados con un "hasta que la muerte os separe" aderezado con el "happy end" hollywoodiense... 

En parejas con hijos, la cosa cambia. Y no, no me refiero al aspecto peyorativo de "seguir juntos por el bien de los niños", sino que traer alguien a este mundo, amén de una locura por cómo está este rincón del universo (ahora y siempre, todo sea dicho) hace que tu escala de valores y prioridades, cambie. A mí, como tito postizo, ya hace que se me caiga la baba y entiendo perfectamente que haría lo posible por esos locos bajitos, es más que evidente que un padre haría LO IMPOSIBLE.

De acuerdo, pero ¿y los que no tenemos hijos, las parejas gays y las hetero que, por decisión o imposibilidad, no perpetúan la especie? ¿Nos compramos un caniche, al que nombraremos heredero universal? ¿Dejamos de repetir patrones que no van con nosotros, pero sí con la educación que nos han dado? ¿O es que, simplemente, me estoy volviendo más cínico con la edad?

El próximo post, de petardeo, que no me puedo poner profundo...


[Canción recomendad: Garbage "I Hate Love"]

650: Strike a pose (II): Carmen Dell'Orefice, "gracia eterna"

Que cada vez somos más inmaduros, está claro. Los cuarenta son los nuevos treinta; los treinta, los nuevos veinte; y eso parece que nos da patente de corso para hacer tonterías a ciertas edades. O a conservar el espíritu joven, según se mire. 

Los productos de consumo se dirigen a un segmento de la población que suele ir de los 20 a los 40 años. En algunos campos, incluso es más que evidente: se producen películas palomiteras como si fueran gremlins a los que se invita a cenar después de la medianoche. ¿Quiénes, sino los adolescentes y los veinteañeros, son los que van al cine? Yo, cinéfilo de pro, hace la tira que no piso una multisala...

Los cánones de belleza, igual. Hay que ser eternamente joven, en una población mundial que envejece a ojos vista. Por eso una mujer como Carmen Dell'Orefice es noticia. Una modelo en activo de más de 80 años. Ahí es nada. 

Empezó su carrera casi por casualidad, como siempre cuentan todas las historias, en el autobús, cuando la mujer de un fotógrafo se fijó en ella y le dio el número de teléfono de su marido para hacerle una sesión, que Harper's Baazar rechazó por ausencia de fotogenia. Hija de un violinista italiano y una bailarina húngara (algo parecida a la madre de la Portman en "Cisne negro"), cambió su carrera de futura bailarina por la de modelo, protagonizando una campaña para Elizabeth Arden en Vogue con tan sólo 13 años.

Trabajó con artistas de la talla de Dalí (de joven, a 12 dólares la hora el posado desnudo),  fotógrafos como Cecil Beaton, Richard Avedon o Irving Penn, diseñadores como Yves Saint Laurent, Galliano, McQueen, Gaultier, Stella McCartney, directores como Scorsesse o Woody Allen...

Lo triste de todo esto es que sabemos de ella porque Robert Madoff la dejó en la ruina y tuvo que salir de su retiro dorado a seguir trabajando. ¿Lo positivo? Que la elegancia y la belleza de una mujer como Carmen vuelva a pisar pasarelas y a protagonizar anuncios como éste.

[Canción recomendada: Pink Martini "Splendor In The Grass"]

649. Reina por un día (IV): Ventura

Fuensi. Fufú Pompón. Ventura. Ricardo. Tan grande es que es imposible abarcarlo en un nombre. 

Nos encontramos por la figura de la beata Elisabeth Canomori quien, en su buen hacer, lo puso en nuestro camino, casi por casualidad, unos días antes de que empezara la primera edición del concurso que lleva su nombre. Y, al igual que fue evolucionando la pluma invitada, fue mutando el certamen, año tras año. O más bien creciendo gracias a él, entre otros genios.

Decir que si no existiera Ventura habría que inventarlo es ser redundante y reduccionista. Él se inventa, se crea, explota y vuelve a renacer. Profesor de Historia, Audiovisuales, periodista, poeta, gran conversador, enciclopedia andante sobre los 80, hijo bastardo de aquella noche loca que tuvo la generación del 27 con la movida madrileña. A partes iguales Chamorro que García Lorca, McNamara o Alberti. Almeriense de nacimiento, murciano de acogida, madrileño en espíritu. 

Nunca he conocido a nadie que ría tan bien a través de la mirada.

"Mundo Rotonda"

Ámame aunque sólo sea esta noche

para sentir que en esta ciudad hay algo de humano,

para saber que yo no formo parte de este mundo rotonda. 

Ámame bajo las sábanas del mercadillo de los jueves,
para escuchar los jadeos de la naturaleza 
y el susurro de las aguas río abajo. 

Ámame mientras el frío hiela los semáforos que está siempre en rojo  
y la escarcha inmortaliza las manos de algún mendigo,
que ya nunca más suplicarán limosna. 

Ámame en este ecosistema de 30 metros cuadrados,  
donde nos encontramos cada madrugada.
Dejemos por una vez el cansancio
y llenemos este lugar amarillento de vida,
de efluvios, de palabras de amor,
de risas. 

¡Ámame!  
O mejor no me ames…
Sigue ahí,
a mi lado.
Si me amas quizá sienta que ya no eres tú, 
sino un vehículo más de este contaminado mundo rotonda.  

[Canción recomendada: Citizens! "True Romance"]

648. S.O.S. 4.8 2012

Es lo que toca, te guste o no, pero hay crónica de la edición del S.O.S. de este año. 

Vamos, un tochaco.

Si quieres la versión oficial, buscas la crítica de Jam Albarracín en "La verdad" y créete, a pies juntillas, que el mejor concierto de la historia del festival ha sido el de Pulp (me meo) y que Beth Ditto se quedó a medio gas en el de Gossip (me meo más.) Si quieres una crítica que toca lo divino y lo humano, como debe ser, espera a la de la redacción del Planeta Murciano.

Lo mío es parcial y subjetivo. El blog es mío y me lo f***o cuando quiero. Allá vamos.

Quinta edición del S.O.S. 4.8, un festival que se ha quitado el cartel de "sostenible" que nunca tuvo que llevar (lo siento, pero entre el gasto de energía y la acumulación de basura, sonaba a chiste), y como en las anteriores, a destacar la organización tanto para conseguir la acreditación, como para entrar, el número de baños disponibles y la agilidad para limpiar el recinto de un día para otro. 

A no destacar tanto, el hecho de que ha sido el menos numeroso de los cinco (donde se nota "The Big C." sobrevolando), donde han intentado sacar dinero, dentro de lo (¿)permitido(?): un ejemplo, el programa no se regalaba, se compraba por 2 €. Eso sí, monísima la maquetación, y monísima la aplicación gratuita para Android. Ah, que eres Apple... Pues a pagar por exclusiva. Otros robos, dentro del recinto (una mierda de burrito por 7 €, el mini de cerveza otros 7,5 €) o fuera (el aperitivo en un bar de Vistabella le costó a dos amigos unos ¡¡¡40 euracos!!!)

JUEVES

Bien. Aquí Mi Santo y yo empezamos ya el S.O.S., recogiendo la acreditación glitter, para V.I.P. como nosotros, que lo somos, aunque tengamos amigos normales, que son como tú y como yo y que también merecen casarse, con los que nos gustan mezclarnos, tan humanos somos... En la puerta del recinto ya nos encontramos con unos cuantos amigos, a los que, desgraciadamente, no vimos el resto del finde tanto como quisiéramos.

VIERNES

Comenzaba mis vacaciones, y cual maruja de extrarradio que soy, empecé a acondicionar el Hostal Zarandona (noh vamoh a coméh/un arroh con bacalaoh), que pasábamos de ser 2 a 6 durante dos días, más otra pareja que pululaba en un hotel cercano. Tras la llegada de parte de la avanzadilla desde la Trimi, nos largamos hasta el recinto, no sin cruzar hasta los dedos de los pies, por ver si aparcábamos pronto y cerca... o algo parecido.

Llegamos, nos bajamos del coche, nos peinamos, y ¡pumba, yasta! Con la pulserica puesta y p'adentro... Una carpa menos que otros años (la de Jack Daniel's, con musica machacona para bailar) y los coches de choque también missing. Más espacio y menos gente que otros años a la misma hora. Nos fuimos a por las cervezas y de patas al escenario Estrella de Levante, huyendo de La Estrella de David. Mi primera sorpresa del festival, The Kills. Buenísimos, y con una música a la que no me habría acercado si no es por eventos como este. 

Después, a la Zona DJ a escuchar a Elyella y Yelle (maja, pinchó bastante bien) y luego, vuelta al ruedo principal, con Pulp y Gossip, donde nos dimos cuenta que Jarvis ha envejecido peor que Brett "Suede" Anderson y que habría sido mejor verlo en una sala que al aire libre. Y es que, señores, la ironía y grandilocuencia de "This his hardcore" se pierde y se diluye si no hay un techo que la contenga... Pero Beth Ditto supo compensar, y le perdonamos que no se despelotara al gritarnos como una posesa, en su espanglihs "Queeeeee pachaaaaaaaaaaaaaaaaaaa, Murrrrsia". Bestial. Increíble. Mezclando sus canciones con improvisaciones de Daft Punk, Cher, Nirvana o Whitney Houston. Porque ella lo vale.

SÁBADO

A levantarse, gracias a San Ibuprofeno, y a tomarnos un desayuno pantagruélico, comer en Mesón Pepe, tomar un gintonic en casa, dormir la siesta, hacer los sándwichs para cenar de estraperlo dentro del recinto y a pata hasta el festival. Era el día que menos me interesaba en sí (otra cosa  a criticar, tan descompensado el cartel de un día para otro) pero fue el que mejor me lo pasé. 

Entre concierto y concierto de Bigott (otra sorpresa), Klaus & Kinski (buenos, a pesar de que Marina soltara unos cuantos gallos al comienzo), La Casa Azul (a la segunda canción casi pierde la voz, y encima jodío por coincidir con Love of Lesbian, o no estar tocando en el escenario grande), 2 Pias DJ, Mathew Herbert Dj Set (o cría fama y échate a dormir), Cansei de ser Sexy (buena mezcla de guitarreo y bases electrónicas), Fuck Norris y Cupcake (momentazo revival noventero con Rozalla, Haddaway o Whitgfield), aquello parecía un photocall, pasando gente y saludando a diestro y siniestro. Desvirtualizaciones de la vida 2.0, amigos que conocen a amigos que conocen a amigos y un fin de fiestas con una mezcolanza de gente tan dispar y tan increíble, hizo que el tiempo se pasara tan rápido que diez horas allí dentro supieron a poco... Y más si se te quedan en el tintero grupos como Friendly Fires, The Flaming Lips o Love of Lesbian.

Y es que el S.O.S. es todo eso y mucho más. Música, arte conceptual (visionarios nosotros con el Canomori, lo que hace no tener una buena subvención), cervezas, mamarrachismos varios, amigos...

Esperemos que no sea la última vez de esa conjunción de elementos.

[Canción recomendada: Friendly Fires "Skeleton Boy"]

647. 13, Rue del Percebe

Mis vecinos. Mis adorables vecinos. Esos seres silenciosos de puertas para afuera que te encuentras en la escalera, a los que saludar, o no, en el rellano.

Cuando hace tres años nos vinimos a este-nuestro-hogar-de-alquiler Mi Santo y yo, pensaba que me iba a costar más la independencia. No sé, era la primera vez que salía de casa, (sí, a mi edad), a vivir sin mamá y sin papá, a tener que cocinar, limpiar,etecé, a vivir con lo que ganara con el sudor de mi frente... Y lo llevo más o menos bien. A veces menos, a veces más.

Lo de tener vecinos arriba y abajo, a derecha y a izquierda, delante y detrás... Eso ya costaba más. No es que venga de vivir con mis padres en un chalet familiar, pero sí de una casa, en una zona bastante tranquila (con independencia de mis antiguos vecinos de enfrente, lo que da para una temporada de "Los Simpsons"), con una estructura de vecindario donde lo que linda vivienda con vivienda suele ser el patio o el jardín.

Así que, cuando empecé a escuchar ruidos, creía que era lo normal. Hasta que Mi Santo me sacó de dudas y me dijo que no, que no era tan normal. No es tan normal escuchar los ronquidos del vecino de arriba cuando duerme, o que te levantes con su despertador antes que con el tuyo. No es normal, incluso, que estando en el despacho, oiga hasta el chorro de pis que cae en el váter del vecino (estoy hasta por aplaudir cuando hace un perfect y el caño no se estrella con las paredes del inodoro); es lo que tiene el boom inmobiliario que sufrimos después de 1992: los pisos se construyeron con miga de pan y escayola. 

Con estos antecedentes (mi oído de tísico y las paredes de cartón-piedra), hacer un elenco de los vecinos es de lo más normal...

Tenemos a las bolleras silenciosas del bajo. Que ellas y nosotros seamos los únicos que tenemos FELPUDO en la puerta da para muchos chistes sobre lamer pelusas y demás familia... Pero poco más, porque una casi es invisible y la otra parece un walking dead con resaca y mal despertar cuando te la encuentras en el rellano. Hace más ruido el joputamierdaperro que tienen. De esos perros-presa, que se te tiran a la pierna a morder, porque le falta poco por hacer un agujero en la puerta cuando pasas cerca...

De vecinos de portal, las bollos tienen a Belén Esteban y a Fran, con sus dos niños: Jose Alfredo y Guillermito. Gritos, haberlos, haylos; pero lo normal con dos niños pequeños y siendo Guillermito un "bocabreva": se cae, llora; no le dejas el balón, llora; se lo devuelves, llora; aumenta la prima de riesgo, llora.

Y en el otro portal, justo debajo de nuestra casa, la hija de Satanás, una ama de casa amargá que si puede, te pisa con el vespino y no te saluda. Su método de comunicación, sea la hora que sea, con su hijo (el próximo gran fichaje para "Hermano mayor") es el grito en toda su vertiente, desde berrido hasta estertor de la muerte. Hasta tal punto que el día que no la escucho, me preocupo por si le ha pasado algo...

Enfrente, el guardia civil jubilado. Que tiene que disfrutar como un enano con las subidas y bajadas, entradas y salidas de gente del piso. Se pensará que alquilamos las camas por horas o que, al ser manfloritas, hacemos orgías todos los días en casa.... Estos maricones y sus vicios. Claro está, que, si no aprovecharan y dejaran abierta la puerta principal para que entre el fresco... Lo de salir de casa y vértelo sentado en el sillón, sin camiseta, mirándote como si fuera a matarte de una manera lenta y dolorosa...

Compartiendo tabique, otra familia, cuya madre usa el método de despertar a gritos a su hijo, dedicándole insultos que la dejan muy mal a ella. Sí, lo de llamar "hijodeputa" a tu propio vástago no sé yo si es lo mejor...

Y luego está mi archienemiga. Esperancica. Una niña que vive enfrente y que el año pasado se dedico a reventarme todas las siestas con sus amigas y su negocio de venta ambulante de caramelos. Y es que, querida amiga, vender caramelos a las cuatro de la tarde no tiene vistas de futuro. Y no, el negocio no mejora por mucho que aumentes el volumen de tu slogan... 

En este ambiente, ñoras y ñores, tengo que lidiar, día sí y día también, aunque bueno, el que más y el que menos, vive en una situación parecida. ¿O es que el agua de la zona los ha dejado a todos mal de la azotea?

[Canción recomendada: Madness "Our House"]

646. Strike a pose (I): Iris Apfel, "Rara avis"

Que Blogger está agonizando desde hace años, es más que evidente. Que Facebook le comió el terreno al anterior, también. Y que éste último sucumbe ante nuevas formas es un hecho: Twitter para las letras (no más de 140, no vaya a ser que empache) y Tumblr, entre otros, para las imágenes. Y es de Tumblr donde he sacado las fotos de estas tres señoras, cuanto menos curiosas, dándome pie a investigar un poco sobre ellas.

La primera que encontré fue a Iris Apfel. Con una imagen que no deja indiferente a nadie y unas gafas que me recordaban un poco a las de Edna Moda (resultado de la suma de Anna Wintour y Edith Head), como mínimo, llama la atención. 

Una vieja mamarracha que quiere llamar la atención, o una señora que no le importa lo que digan. Dos caras de una misma moneda. Claro está que la diferencia puede ser el maldito parné.

Iris Apfel, de 91 años, apasionada de la moda (que morirá con las botas puestas, como Zelda Kaplan), se puede considerar una precursora del street mode, por su pasión al combinar prendas de mercadillo con alta costura, por su eclecticismo a la hora de vestir, con telas y abalorios comprados en sus múltiples viajes pasión que le llevó a montar, junto con su marido, Carl Apfel, la marca textil Old World Weavers. 

Fashion victim, historiadora de arte e interiorista (se ha encargado de la decoración de la Casa Blanca para nueve presidentes diferentes, así que algo tiene que saber la señora), ha sido objeto de una exposición retrospectiva en el Museo de Arte de Nueva York, (con jueguecito de recortables inlcuido) donde se vieron parte de su "fondo de armario", que pertenece al Museo Peabody Essex de Boston. 

Y como icono de la moda (quién dijo que la arruga no era bella) ha colaborado diseñando gafas o protagonizando una línea de maquillaje de la casa Mac.

Lo opuesto al minimalismo. Ande yo caliente...

[Canción recomendada: Amanda Lepore "My Hair Looks Fierce"]

645. Del curso de los cursos

Esto más esto y esto hicieron que estas dos semanas esto pareciera esto.

Claro, ¿no?

Pues bien, no penséis que no tengo ya algunos posts en la mente preparados, pero, claro, para sacarlos de la mente hay que sentarse a pensar y a ver cómo coño le doy una forma más o menos interesante... Si a todo lo anterior le unes que el que suscribe no suele tener término medio para nada... 

En octubre empecé a hacer un pseudomáster (cursos de especialización los llaman) online, sobre Dirección Estratégica de Recursos Humanos (por estudiar algo que tenga que ver con mi carrera) que acabé en febrero... Y que enlacé con otro curso del sindicita sobre Gestión de Recursos Humanos... Que acabé y enlacé con otro. Creo que eché la preinscripción de siete u ocho de los cuales, por ahora sólo me han llamado de dos. El último, lo hizo por teléfino una Maricarmen que me dejó Francisca perdía... Entre que se explicaba fatal y que no había buena cobertura sólo entendí que era sobre "...ago" o algo así. <<Genial>>, pensé, <<el curso de "Liderazgo profesional, coaching and mentoring" (¡toma palabros!) que había pedido...>>

Nop. El curso es sobre algo que no pedí: Secretariado. Pero no sobre Secretariado, sino sobre "Habilidades para el secretariado." Y sí, habla de cómo poner cafés, organizar fotocopias, en qué consiste y el tiempo que tiene que durar un "té de trabajo" y demás familia... Vamos, pasé de mil a menos cinco millones.

Lo peor de todo es que la Bree Van de Kamp que llevo dentro lo mismo hasta le saca partido. Me veo como Daniela Romo, pero espero que mi jefe no sea un Miguel Bosé prepúber...

[Canción recomendada: Daniela Romo "Pobre secretaria"]

644. Reina por un día (III): Le Poinçonneur

Vaya por delante que esta entrada es para que se hubiese publicado en septiembre del año pasado, por lo que hay cosas que pueden sonar ahora un poco a chino o a agua pasada, pero en vistas a que llevo dos días chofs por causas ajenas a mi voluntad, iba siendo hora de darle al césar lo que es del césar.

Le Poinçonneur es un bloguero estilo "mosca cojonera", algo parecido al hijo secreto de Diógenes y Sócrates versión pantumaca. Ya me metió en el berenjenal de escribir la entrada de (¿)despedida(?) de su blog, y ya quedó latente que somos como el Guadiana o ese resfriado que parece curado pero que siempre vuelve...

Va por ustedes y va por él: 

Me pide Skyzos que, fenecido mi propio libelo, trate de exhumar lo que queda de mis neuronas en forma de unas letras para el suyo, éste que Vdes., sabios, consultan con apego laborables y festivos. Es tarea ardua, mas, ya de pequeño ejercí de bien mandao para los encargos familiares -paquetes de Ducados, helados veraniegos, pollos asados, barras de pan-: no veo ahora motivo para hacer de lo contrario.

Poco puedo decir de Skyzos que Vdes. ya no sepan. Que lo encontré tirando de Google en los inicios de mi trayectoria panfletera, a principios de 2009. Que El aeroguatutú fue, si mal no recuerdo, el primer cuadernillo que enlacé al mío, y que simpaticé de momento con un tipo que etiquetaba sus vivencias en base al cancionero de Fangoria. Convirtióse, así, Skyzos en un link, una referencia que durante meses no pasó de tal, sólo reconfortada por los mutuos comentarios blogueros, siempre correctos y dentro de la más estricta asepsia.

Como al año y medio junté arrestos y lo convidé a mi Facebook, descubriendo nombres mutuos y permitiéndole, en barrena, opinar sobre mis estilismos o la decoración de mi hogar. Opiniones que fueron ganando énfasis poco a poco, pasando del Face al Messenger, y de ahí a la broma, primero, y a la confidencia, después. Queden para nuestras Memorias respectivas.

Me gusta Skyzos porque es un tipo excesivo, y yo soy amante del exceso. Divertido hasta la lágrima. Imprudente, y yo predico la imprudencia. Relamido -nadie lució mejor un polo amarillo-. Al que cuesta, también, cogerle el punto -lo mismo se ofende por una nimiedad que amenaza en público con inminentes lesiones-. En suma, un tipo complicado, pero ya me dirán qué interés tienen los fáciles: menos que ninguno.

Querría, a estas horas, poder presumir de la amistad de un marica iridiscente a quien sólo he visto en directo en una ocasión, al calor de la mesa de una exquisita a quien desde aquí saludo. Las cosas que valen la pena, sin embargo, tardan en construirse, y a estas horas nuestro edificio no pasa aún del principal. Tiempo habrá.

Mientras tanto, déjenme dedicar estas líneas al compadre cibernético que me dibujó un cordero cuando se lo pedí.

 [Canción recomendada: Julio Iglesias y Jose Luis Rodríguez 'El Puma' "Torero"]

643. Sabiduría popular

Hay que tener siempre el ojo limpio y abierto, y el oído preparado para captar las perlas que se escuchan a nuestro alrededor. 

Existe el ARTE, así en mayúsculas, en cada uno de los rincones de nuestra ciudad, sólo hay que ser receptivo. ARTE inconsciente, espontáneo, y ahí es donde está lo bello. No nace con esa idea, es puro, blanco, es el receptor quien lo dota de esa categoría... si hay la suficiente inteligencia como para captarlo. 

La sabiduría popular, que dicen. 

Este fin de semana, en una reunión de amigos, con mi familia postiza (en la que además de Mamma, tenemos Nonna) se escucharon dos perlas majóricas tales como:

"Mujer pequeña, siempre cachorra, nunca llega a perra." 
(Dichos traducidos de la Unión Europea.)

"¿Se te han muerto los pensamientos?" 
(Sobre una planta, pero a quien iba dirigido estaba ensimismado en ese momento, resultó una metáfora increíble.)

Luego te encuentras vídeos como el siguiente, sobre el falso documental que prepara Paco León, junto con su hermana, sobre su madre, y te das cuenta que el espíritu del Canomori sigue impertérrito:

Sonreír entre semana a veces es tan fácil...

[Canción recomendada: Alba Molina "Sevillanas de la vida"]

642. Con las manos en la masa.

Partamos de la base que, hasta ayer como quien dice, mis dos artes culinarias eran trocear cosas para hacer ensaladas y sacar las pizzas frescas del Mercapeich del envoltorio y meterlas al horno.

Y con eso se puede sobrevivir. 

Os lo aseguro. 

Tan inútil que, (¡verídico!), hasta finales del instituto no sabía ni freírme un huevo. Como mucho pillármelo con la cremallera del pantalón. Tuvo que venir un amigo (hetero) a enseñarme dos nociones mínimas de cocina para ir más allá de recalentar en el microondas las sobras del día anterior. (Y otro amigo -hetero, también- a enseñarme a planchar, pero eso es otra historia...) Ok. Hasta que vives en casa de mamá, pues puedes subsistir con pocas cosas, ya se encargaba ella de llenar el frederico para que sus hijos no pasaran hambre... La cosa está en que, al volar del nido, y con la lección aprendida de "el-día-que-te-independices-no-vengas-a-traerme-ropa-sucia-y-a-llevarte-tuppers" (a pesar de que esta última parte, como buena madre, se la salte a la torera cuando ella quiere), había que comer. 

Bien. Cuando te hartas de comida precocinada, pasta, saltos de verduras y cuando te das cuenta que no es que resulte muy rentable tirar de comidas para llevar, (por muy buenas que hagan las croquetas y las pechugas a la mostaza), no te queda otra que arremangarte y ponerte el delantal. 

En mi anterior reencarnación sueca, cuando me venían a mi sección a pedirme moldes para emplatar, sopletes y sifones de hostelería, me quedaba siempre con las ganas de preguntarles si sabían preparar un caldo con pelotas o un arroz con habichuelas. Que si REALMENTE sabían cocinar o era para darse el pegote. Y es que resulta más fácil apretujonar una ensalada en un aro de metal que pillarle el punto de sal y de comino a una olla gitana (a todo esto, no sé si lleva comino o whatelse...)

Así que, tiras de mamá, y el pides ayuda... Todavía estoy en el paso de <<¿Cuánta sal le echo a X?/La que te pida...>> ¿Cómo la que me pida? Yo no escucho hablar a la olla diciendo <<Saaaaaal, quiero saaaaaal...>> Luego está la versión <<Cuando veas que está hecho.>> Mamá, ESTOY APRENDIENDO A COCINAR y a mí a lo mejor me mola mucho el olor de las lentejas quemadas, o esa textura pardonegruzca del plumcake pero creo que el humo debería de indicarme algo... ¿No?

Te pasan recetas de postres (que suele ser más fácil y quedas la mar de resultón) y como no te especifiquen bien que hay que dejar hervir la cuajada para que haga efecto, en vez de "Tarta a los tres chocolates" tienes "Sorbete de tres chocolates con bizcocho flotando por encima"; un éxito, vaya.

Con tales comienzos, te desesperas sólo un pelín, pero al final te pones el mundo por montera, o el rodillo de amasar, cual versión casera de la campaña de Loewe, y tiras por el camino de enmedio. Coges recetas de la familia, de amigos o de libros de cocina (que, en un arranque, hace años que compré y que para lo único que han valido todo estos años es para que queden bonitos en la estantería) y terminas variando los ingredientes y cantidades a tu libre albedrío.

En mi defensa, hasta ahora, ni he envenenado a nadie ni he propagado una plaga de colitis entre mis amigos.

Y si os lo preguntáis, sigo sin saber hacer un arroz con habichuelas. Eso sí, tengo dos moldes de emplatar en el cajón, la mar de monos y resultones...

[Canción recomendada: Vainica Doble y Sabina "Con las manos en la masa"]